EL PRÓXIMO JUEVES

Llevaban meses encontrándose furtivos cada jueves por la tarde en el pequeño estudio de él, al final del Paseo de la Alameda. Irene salía de casa a las cinco en punto con el pretexto de acudir a sus clases de punto de cruz, pero se arreglaba más de la cuenta, segura de que Juanjo ni siquiera se fijaría en su aspecto. Elegía con esmero su atuendo, casi siempre de colores frescos, y se ponía su lencería más sugerente. Perfumaba su piel con la más voluptuosa fragancia y se recogía el pelo, porque a él le gustaba besarla en la nuca, muy despacio, rozándola apenas con los labios. Después, se despedía de su marido, evitando sus ojos, con un beso fugaz y un “Hasta luego” y se dirigía a la parada para tomar el ciento once, que la trasladaba al centro en apenas quince minutos, durante los cuales solía deleitarse imaginando qué prenda le arrancaría primero.

Juanjo escuchaba el chasquido de la puerta del piso al cerrarse y el musical repiqueteo de los tacones de ella sobre las baldosas del portal de mármol. La observaba desde el ventanal de la sala, tras la discreta abertura de los visillos livianos, contemplando cómo retocaba el rubor de sus mejillas en el pequeño espejito de nácar que le había regalado en su último aniversario. Y veía alejarse el ciento once calle abajo, anhelando una vez más que aquellas tres horas volaran en su reloj de muñeca, para volver a oírla entrar exclamando, “¡Ya estoy de vuelta, mi amor!”, y que volviera a ser su Irene, hasta la llegada del próximo jueves.