MARINA

Marina se desgañita el alma pensando. Algo ha de haber en su interior que logre sacarla del gris de sus días, idénticos, en el matadero de aves. Desesperada, busca talentos ocultos en lo más profundo de sí misma. Recuerda a su profesora de sexto, la señorita Amelia, alabando su buen hacer con las acuarelas sobre el lienzo; pero Marina, hace tiempo que no pinta. Recuerda la vez en la que ganó un certamen de escritura en su colegio con un cuento de misterio escrito con su destartalada Olivetti; pero Marina ya no escribe. Se le viene a la cabeza el orgullo reflejado en la sonrisa de sus padres, en la grada, el día en que recibió aquella medalla de plata en las competiciones de natación del barrio; pero Marina hace tiempo que no nada. Y mientras ensarta inertes cuerpos de pollo en las afiladas lanzas, imagina los cuadros que nunca pintó, las novelas que nunca empezó y las olimpiadas en las que no llegó a participar; y se pregunta si el fluir de la vida se llevó sus antiguos talentos, o si fueron aquellos talentos los que sin saber cómo, fluyeron y terminaron arrastrándola a esta vida de pollos, plumas y sangre.